Conservatoire

Lausanne / 17 heures

C’est mercredi, y a partout des gamins qui suçotent des bonbons, habillés du dimanche sous la verrière de septembre, ils raient et retournent les couloirs, c’est le bronx, ils se cachent sous les bancs.
Silencieux d’un coup, la porte s’ouvre, penché sur un piano, accroché à la corde d’un violon, il entre penaud, lèvres serrées sur la anche d’un hautbois, la porte se ferme ; tête d’ange ou torturé, de quoi demain sera-t-il fait ?

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