De la fumée se perd, on ne sait pas comment dire, dans le jour ou la nuit, le chien ou le loup,. Elle sort de la cheminée lorsque je rentre de balade. C’est un message que Sandra me destine, elle a décidé qu’il était temps de recommencer à faire du feu dans le poêle.
Non ! ce sont les vapeurs de la chaudière qui fait bouillir l’eau du boiler, ce n’est qu’un avertissement. Je lui en dis deux mots, elle opine, l’automne est là, le soleil ne parvient plus à réchauffer l’intérieur de nos os, les murs incapables de stocker le chaud tournent casaque et stockent le froid, il va falloir commander du gros et de la menuise.
Derrière la Moille Baudin, les indiens de l’Escargotière n’ont pas attendu et des guirlandes bleues serpentent au-dessus des toits avant de se perdre dans le ciel bleu. Il faut dire que le soleil espace singulièrement ses visites dans ce coin, c’est l’ombre qui règne, toute l’année, elle se lève avec le jour et disparaît lorsque la nuit tombe.
Il ferait bon rester dehors aujourd’hui, à Davos ou à Château-d’Oex, allongé dans une chaise longue au tissu rêche, avec dessus une couverture militaire, tousser un peu et, c’est mieux, aller sur la voie de la guérison. Les traitements antibiotiques ont tué quelques-uns de nos rêves. Nous restent la Montagne magique, la poésie, l’isoniazide, le rifampicine, le pyrazinamide et l’éthambutol.
Je passe donc la journée ici, dedans la mine avec par moments la tête hors de l’eau, la satisfaction d’avoir réussi à faire travailler les élèves sans avoir mis ni le doigt dans l’engrenage ni les bâtons dans leurs roues. C’est ce qu’on devrait enseigner dans les écoles de pédagogie, comment mettre en place des dispositifs où la présence de l’enseignant s’avère inutile. Avec le risque naturel de parvenir à la situation paradoxale que l’Etat soit amené à payer des fonctionnaires qui ne feraient rien, vraiment rien, réussissant ainsi auprès des élèves dont ils auraient la charge, sans être là, ce que manquent les meilleures équipes de professionnels. Je rentre à 17 heures, avec sous le bras ce curieux paradoxe que je glisse dans un tiroir où se trouve déjà un film, Les Enfants de Marguerite Duras.
Jean Prod’hom
