Les reins nus de la terre,
et l’oeil qui tourne et retourne son corps comme pâte à pain.
Ni le sifflement désespéré d’un passereau blessé au pied d’une plinthe, ni celui d’un mulot pris au piège au fond d’une commode, mais celui de la tige d’un rosier rose caressant du dehors le vieux verre du jardin d’hiver.
Des arbres habillés comme des caniches.
Jean Prod’hom