Comme souvent en fin de semaine on se retrouve à midi au café, dans un délicieux jardin d’hiver ouvert sur l’abattoir et l’église, à deux pas de l’arrêt de bus qui ramène de l’école deux fois par jour nos enfants. C’est l’occasion de parler en famille de choses et d’autres en buvant un sirop et en croquant quelques chips au soleil.
Lili et Louise ont participé ce matin à leur premier cours d’éducation sexuelle. Leur maman est curieuse, un peu inquiète aussi de l’écoute parfois approximative de notre cadette.
– Alors, comment on fait les bébés?
– Le bébé sort par le bourillon! répond fièrement Lili.
Une ombre passe en coup de vent, on s’arrête de croquer les dernières chips sur lesquelles nous nous étions tous précipités. Ce silence soudain plonge dans le doute celle qui, du haut de ses cinq ans, croyait avoir réglé pour toujours les mystères de la naissance. Lili est vexée comme un pou et le silence se prolonge.
Pour détendre l’atmosphère sa mère prend les devants et rappelle aux deux aînés qui en savent un petit bout sur la question et à Lili qui a décidément besoin d’un solide complément à ses apprentissages scolaires du matin de quel événement majeur le bourillon est la trace. Pour conclure, elle précise que c’est moi, le père, qui ai coupé le cordon ombilical. Je relève la tête, fier, sans être toutefois complètement persuadé que mes trois enfants ont conscience de l’énormité du geste et de mon héroïsme.
– Enfin, les bourillons de Louise et d’Arthur! ajoute Sandra pour conclure. Car toi, Lili, tu es arrivée si vite que ni papa ni le docteur ne sont arrivés à temps! C’est une infirmière qui s’en est chargée.
– Et toi, maman, t’étais où?
Jean Prod’hom
