Mes amis se réjouissent des progrès de la médecine et des biotechnologies. C’est tout juste s’ils ne se congratulent pas, pas l’ombre d’une ombre à ce tableau. Je me tais mais n’en pense pas moins: les généticiens nous promettent chaque jour un peu plus d’éternité. Soit ! Mais faudra-t-il aussi qu’à 105 ans je fasse un môme, que je l’appelle Enosh et que je me charge de son éducation jusqu’à 807 ans?
Jean Prod’hom
Il faut bien admettre que l’écriture ne va nulle part d’une traite, sauf à penser que ce qu’elle présente recèle strictement les propriétés attribuées communément au réel alors que, si le livre relève bel et bien de l’ensemble des éléments comptables du monde et s’il est l’aboutissement prévisible d’une entreprise qui obéit aux principes du monde physique, il n’en offre pas moins, par un tour dont on ne perçoit que certains effets, un double diabolique, au visage certes moins monstrueux que celui qu’ont cru distinguer avec d’excellentes raisons quelques aventuriers de la pensée en arguant que le réel n’était en définitive que le double appauvri du livre, mais diabolique pourtant, puisqu’il est le lieu par la médiation duquel on se sépare, on s’éloigne, on se détache de ce qu’il indique, ce qu’il nomme et puisque, nous condamnant à nous absenter momentanément des affaires courantes, le livre nous condamne aussi à nous mettre à la traîne des événements actuels du monde, nous condamne à rattraper le temps perdu en imaginant des organisations improbables, des pas de funambule, à concevoir des chemins imprévus, des boucles étranges pour reprendre et comprendre un peu mieux ce qui nous habitait autrefois lorsque, pris dans les rêts de l’immédiat, nous n’avions conscience de rien, pour ne pas perdre de vue aussi ce qui file tandis que nous acceptons d’occuper un instant une île sans obligation loin de la marche forcée d’un monde qui n’attend pas, pour préserver enfin – et c’est là peut-être l’essentiel – ce qui nous échappe immanquablement à l’instant, dans le silence creusé par des mots qui viennent de loin et dont on ne maîtrise pas tous les sortilèges, qu’il s’agit de rassembler continûment, un peu à la manière du berger et de son chien qui rameutent le troupeau menacé par le loup dans son voisinage et la méprise en son sein.
Jean Prod’hom
D’être amené à affirmer – sur l’un des modes pauvres de la concession, c’est-à-dire hors toute argumentation – qu’il ne reste rien, ou plutôt presque rien, lorsqu’on a cessé de croire en nos facultés à raviver ce que ni le souvenir ni le désir ni les passe-passe du langage n’ont su réveiller, pourrait conduire celui qui tendait encore l’oreille de ce côté-ci du monde avec une certaine bienveillance à s’éloigner un peu plus encore ou à répondre par le théâtre misérable de la compassion, à penser au fond que nous ferions mieux de regretter ne pas nous y être pris autrement, alors que ce qui ne répond plus à l’allant de nos pas ne sombre pas, mais au contraire nous enjoint de lever la tête plus haut, non pas pour voir au-delà en direction du chiffre d’une rédemption rêvée dont on aurait gardé la combinaison secrète dans la manche d’un habit de bure, mais précisément parce que nous n’avons pas autre chose à faire que de continuer, ne pas remettre les armes, demeurer silencieux au coeur d’une bataille sans surprise et immobile dont on ne connaît finalement rien, sinon qu’on n’en sortira pas vainqueur, mais seulement peut-être, si tout se passe bien, vaincu.
Jean Prod’hom