Les Marges

XXVII

Posted on 10 juillet 2009 by Jean Prod'hom

Jean-Rémy le fait savoir en boucle, même à ceux qui ne s’en préoccupent pas: ce qui est sur sa propriété lui appartient… sauf la mauvaise herbe évidemment qui s’acharne à pousser entre les pavés de sa cour.
Elle lui donne du fil à retordre sa cour, mais il arrache la mauvaise herbe quotidiennement, avec la détermination qui habitait les régents d’autrefois lorsqu’ils tiraient les oreilles des élèves récalcitrants. Il regarde à gauche, à droite puis dépose la pincée de mauvaise herbe en bordure de la route communale, sur un espace qui appartient à tout le monde, c’est-à-dire à personne. Il revient ensuite sur sa pelouse et se frotte énergiquement les mains. Car la terre sur laquelle croît la mauvaise herbe, elle est bel et bien à lui.
Tout lui appartient, comme l’eau qui ruisselle de son toit. il a voulu la récupérer avant qu’elle ne file dans le drainage de la maison de son voisin. Il a donc inversé la pente d’une de ses cheneaux si bien que, pour des raisons qu’il n’est pas dans mon propos de clarifier ici, trois moineaux ont trouvé refuge dans la cheneau désormais à sec qui borde l’avant-toit de son salon.
Les trois piafs y avaient pris leurs aises, encaquent ses pavés et l’incessant frottement de leurs ailes sur le zing entame sa concentration – fragile au demeurant – lorsqu’il regarde Eurosport sa passion.
Et bien hier à la brune, il est descendu dans sa cour avec une brosse et une ramassoire, une vieille boîte de thon et un flobert. Ni une ni deux: pan! pan! pan! A qui sont ces trois moineaux?
L’homme a tenté de glisser délicatement ses trois trophées dans la boîte de fer blanc. En vain! Alors les trois piafs, l’homme a bien dû les serrer les uns contre les autres, les tordre un petit peu pour n’avoir pas à ouvrir une seconde boîte de thon. Un peu d’huile dégoulinait, il a refermé le couvercle de fer blanc et a jeté le tout dans le regard des eaux claires. Avec la brosse et la ramassoire il a nettoyé ses pavés et Il est allé se laver les mains avec l’eau du toit qui coule dans sa fontaine.
L’homme ne laisse rien au hasard.

Jean Prod’hom

Autres lieux

Hors inventaire

Posted on 9 juillet 2009 by Jean Prod'hom

Au dernier jour du pillage, une fois le magot consciencieusement réparti et au terme d’un festin d’ortolans, les derniers hommes en vinrent aux mains: à cause de la neige qui fondait, dit-on, des mauvaises herbes, des coquelicots sur les talus, le vent qui gémissait, l’océan qui hurlait, le sable, les nuages qui s’enfuyaient, les orties, à cause du Lignon près de Saint-Etienne-le-Molard et les rivières près de Feurs qui murmuraient à l’oreille des passants oubliés qu’elles n’avaient pas de nom et qu’elles n’appartenaient à personne.

Jean Prod’hom

Autres lieux/Dimanches

Dimanche 5 juillet 2009

Posted on 8 juillet 2009 by Jean Prod'hom

Chazelles-sur-Lyon est une modeste ville de cinq mille habitants dans les Monts-du-Lyonnais qui a connu ses heures de gloire dans la première moitiè du siècle passé, à l’époque d’Eugène Provot qui y lance l’industrie du chapeau à la fin du XIXème siècle. Ce bienfaiteur de Chazelles meurt riche et glorieux en 1932. Mais Eugène Provot et ses successeurs n’ont pas régné seul sur les chapeaux de France. Ils ont partagé le filon avec les Moreton, Ecuyer, Fléchet, France, Béroul. Et pour clamer urbi et orbi leur réussite, ils se sont tous fait construire à Chazelles des châteaux néo-néo-classiques de stuck. Il n’en reste rien, excepté celui de Fléchet qui tient à peine debout, entouré de pavillons branlants qui ne lui survivront pas.
Le train qui amenait les ouvriers de Lyon ou de Saint-Etienne jusqu’à Viricelles n’existe plus, pas plus que celui qui les conduisait ensuite de Saint Symphorien ou de Viricelles à Chazelles. On a effacé jusqu’aux traces de la gare, et on arrache les rails du côté de Sainte-Foy-l’Argentière.
Que reste-t-il de cette épopée? Les pignons des châteaux de l’esbrouffe ont disparu, demeurent les usines aux briques rouges, les vieilles ouvrières, et les hautes cheminées.
J’ai une préférence pour Brigitte Cibert qui porte avec le sourire ses 88 ans, elle règne seule sur une petite maison sans confort qui a survécu aux châteaux de ses patrons pour lesquels elle éprouve aujourd’hui encore une vive reconnaissance, elle habite rue Pierre Cernize, adjoint au maire à la belle époque de l’industrie du feutre, mort en 1963 avant le grand déclin.
C’est dans son jardinet – d’où on aperçoit la haute cheminée de l’usine Moreton au cintre inquiétant – qu’aurait pu commencer une histoire très banale, l’histoire d’Arthur, un garçon d’une dizaine d’années arrière-petit-fils de Brigitte. Il aurait joué avec un diabolo tandis que la nuit tarde à s’installer.
Cette ville, Arthur, Brigitte Cibert, Eugène Provot, les châteaux, les cheminées, les jardinets sortent tout droit d’un roman d’André Dhôtel dont j’aurais voulu être le lecteur enthousiaste.

Jean Prod’hom