De retour bientôt – ou un peu plus tard – dans la nuit riche en trompe-l’oeil, happé par un système de dépendances datant des aïeux de mes aïeux, je m’abandonne aux tâches qui m’incombent, à l’espace attendu, au temps convenu, je plisse le front pour me protéger du jour et de ses chausse-trapes, non par prédilection mais repris simplement, comme il sied à celui qui veut rester vivant un moment encore, et ne pas être chassé comme un malpropre, un de ceux qui n’est pas des nôtres.
On rejoint alors le giron abandonné en laissant les autres, soulagés, se murer dans le leur, c’est la contrepartie. On reprend chacun sa tâche en espérant que bientôt on sera en mesure de concevoir plus distinctement cet autre lieu d’où l’on apercevrait enfin, ne serait-ce qu’un bref instant, le visage du manque qui nous enchaîne à nos entreprises sans fin. On sait ce lieu tout proche, plus proche encore, à croire qu’il se confond avec ce lieu, ici même.
On est passé tout près, encore une fois, comme toujours.
Jean Prod’hom
