J’aurais voulu être mortelle, plus souvent mortelle, me confie la vieille femme sur le banc devant sa maison, mais je n’y parviens que rarement. Trop souvent je crains d’être jetée par dessus bord. Je m’accroche alors au peu qui me lie à ce que j’ai été, espérant par là être encore un instant. Je passe en revue le cortège des petites douleurs, des stigmates et des insomnies qu’accompagnent les souvenirs et quelques rêves. Epuisée par la férocité des premières et par le vacarme des seconds, je songe alors à mes enfants qui ferment la marche. Le cortège qui s’éloigne, me lave comme une averse. J’aperçois l’herbe fauchée sur le talus, le coquelicot miraculeusement épargné, le feu âcre des brindilles. Le chat s’assied à mes côtés, je l’entends ronronner et meurs un instant.
Jean Prod’hom
