Lausanne / 17 heures
C’est mercredi, y a partout des gamins qui suçotent des bonbons, habillés du dimanche sous la verrière de septembre, ils raient et retournent les couloirs, c’est le bronx, ils se cachent sous les bancs.
Silencieux d’un coup, la porte s’ouvre, penché sur un piano, accroché à la corde d’un violon, il entre penaud, lèvres serrées sur la anche d’un hautbois, la porte se ferme; tête d’ange ou torturé, de quoi demain sera-t-il fait?
Froideville / 13 heures
Les idées, les rêves, les opinions auxquels elle avait souscrit et prêté sa voix sans trop bien savoir pourquoi – en existait-il d’autres? – l’avaient obligée à leur prêter une consistance, sans laquelle elle aurait vraisemblablement manqué de l’appui qui lui aura permis de s’en éloigner, et distinguer en chacun d’eux ce qui, d’un côté, empoisonnait sa vie et ce qui, de l’autre, était susceptible de donner à celle-ci un peu de sens et de repos.
Riau Graubon / 17 heures
Je bricole, mets ensemble la correction des eaux du Jura avec une rêverie de Rousseau, un chien, Lüscherz sur les rives du lac de Bienne, des signes, un moment du jour, un séjour à la campagne de W.G. Sebald… Quoi d’autre? Quelque chose qui m’échappe, là sous la main.