Comme chaque dimanche matin, Jean-Rémy sort de son réduit, botté, ganté, masqué ; avec un bel arrosoir d’étain qu’il manipule avec précaution, c’est qu’il est plein de poison. Du poison qu’il verse centimètre par centimètre sur le damier de sa cour pavée. Pensées, liserons, camomilles et pâquerettes, tout doit disparaître.
Une seule mauvaise herbe résiste, sans visage ; c’est sûr, Jean-Rémy reviendra.
Jean Prod’hom
Durer le temps qu’il faut, ni pierre ni éphémère ;
calculer, évaluer, ne pas perdre de vue les unités ;
quitter la partie.
Jean Prod’hom
Les lieux de notre enfance se confondent avec elle, à la fois toute et ce qu’il en reste. Ils ont échangé leurs couleurs et leurs ombres, déposées là où nous avons passé depuis, pour n’en former qu’un seul, dont l’étendue se prolonge jusqu’à aujourd’hui et qui, à la faveur d’un demi-tour et d’un long détour, nous invite à passer d’un coup du lointain au proche, du familier à l’étrange, comme sur une bande de Möbius.
Jean Prod’hom