Les Marges

Hier soir je me suis endormi dans le ciel, à la traîne des étoiles qui s’allumaient une à une dans l’oeil de la yourte. Ce matin le jour dessine à la même place un mandala, deux cercles concentriques, découpés en quartiers par deux croix couleur de plomb, une croix de Saint-André et une croix grecque, quartiers de gris puis quartiers de blancs, blanc de crème comme l’aile de la piéride. Des anges dorment, ils respirent à peine, voix basse pour ne pas réveiller leurs rêves. Dans les dortoirs d’en face, il en aura été tout autrement, le diable a été de la partie, ronflements, insomnies et fugues dans la nuit.

Le soleil claire le terre-plein à un peu plus de 9 heures, on déjeune. Les gardiens du refuge, Alexandre et sa maman Félicie, sont déjà à la tâche depuis l’aube. Ils viennent de Lorraine. En hiver, Alexandre fait la saison sur les pistes de ski de Savoie, Félicie retrouve les rives de la Moselle.
En face, taillé dans le calcaire du Haut de Cry entre 1901 et 1905, le bisse d’Eindzon, surnommé le Bisse sec parce qu’il n’a jamais servi. Au-dessus du Chalet d’Eindzon les névés sont rares, on plie les couvertures.
On remonte par une longue cheminée sur les Fontanelles qui font communiquer, à près de 2200 mètres, le Sex Riond et le Mont Gond, avant de redescendre sur la Chaux d’Aïre et les pâturages de Flore. Deux gypaètes surgissent dans notre dos et filent en direction du sud, planent, s’élèvent haut dans le ciel avant de disparaître..
On est vingt-sept, dix adultes et dix-sept enfants. On en lâche quatre en route, j’emmène Elsa, May, Louise et Lili dans la 807. On se retrouve à vingt-trois sur la plage de Rivaz, il fait 34 degrés, on goge jusqu’au coucher du soleil.
J’aperçois D. sur la plage, coiffé d’un chapeau de paille, en costume de bain, quelque chose cloche. Je le connais de l’université, il se jette à l’eau, il nage comme une vilaine grenouille, va et vient selon un tracé qu’il semble répéter depuis toujours, il y a quelque chose de trop sérieux dans tout cela, prisonnier des sirènes, captif de son image, il pose, la peau blette, penché sur lui-même, satisfait. Ah ! Montaigne, jamais ridicule même avec un canotier ou une casquette.
Jeremy et Suzanne nous accueillent tous pour des grillades. On est en bras de chemise jusqu’à tard. C’est si rare ici qu’on prolonge jusqu’à minuit. On abuse un peu des fruits de la vigne, ça ne fait pas de mal. Sauf lorsque le diable revient, dissimulé dans les plis d’un mot : le ressenti.
C’en est trop, il est grand temps de s’en aller.

Jean Prod’hom

Des fumées gris de cendre patientent à l’arrière de la voûte du ciel, porte ouest, restes d’un feu qui a pris à l’arrière et qui attendent leur heure pour s’installer insidieusement de notre côté.
Je me suis réveillé à 6 heures 30, mais levé une heure plus tard. C’est en considérant le mince filet d’eau sortant de la pomme de la douche, à 8 heures 05, que je m’en rappelle, la commune a annoncé une coupure d’eau entre 8 heures et midi.

Dehors les fumées ont disparu, la fin du monde différée, Jeremy passe me prendre à un peu plus de 9 heures. On dit bonjour à Jean-Jacques et Pierrot qui attendent l’appareilleur, ils sont au bord d’une fouille devant l’Ancien Collège, une conduite fuit, 30 ou 40 litres minute.
Pause un peu avant Martigny, je trouve la feuille Saint-Léonard qui me manquait et qui couvre la balade projetée. Saint-Séverin, Sensine, Erde, Daillon et les Mayens de Conthey mitent les flancs du Sex Riond. On laisse la voiture à 1600 mètres, un peu au-dessus d’Incron, il est bientôt midi. Les épicéas et les mélèzes nous offrent un peu d’ombre jusqu’à un peu plus de 1800 mètres. Je fais signe à une jeep qui monte à l’alpage de Flore, c’est un paysan de Palézieux qui loue l’alpage depuis vingt ans. Il nous laisse devant le chalet. On poursuit sur un sentier qui se faufile dans les pâturages jusqu’à l’Etang des Trente Pas.
Un troupeau de vaches d’Hérens paissent à la Chaux du Larzey, peu de mouvements, les reines de demain, parfois, font fuir les reines d’hier et les jeunettes qui pourraient leur faire de l’ombre. La retenue de l’étang, pierres sèches, ne sert pas, l’étang est à sec. Aurai croisé en montant un parterre d’orchis vanillés et dans la tourbe de l’étang un tapis de linaigrettes et de prêles.
On monte à travers les pâturages jusqu’à la croix de l’Achia qui met en communication le flanc droit de la vallée de la Morge et le bassin supérieur de la Lizerne. Nous sommes à plus de 2300 mètres, entre le Mont Gond et la Fava, avec en face de nous le glacier de Tsanfleuron et les roches nues et lisses sous Prarochet, barre infranchissable sur laquelle se dressent la proue du massif des Diablerets, la Quille du Diable, l’Oldenhorn et le Mont Brun. On devine au bout de la ligne le col du Sanetsch. Dessous la Lizerne qui cherche la meilleure pente et Derborence. Derborence, le mot chante doux ; il vous chante doux et un peu triste dans la tête. Il commence assez dur et marqué, puis hésite et retombe, pendant qu’on se le chante encore, Derborence, et finit à vide ; comme s’il voulait signifier par là la ruine, l’isolement, l’oubli.
Dans notre dos, de l’autre côté de la vallée du Rhône, la Dent Blanche, le Weisshorn, le Cervin, le Grand Combin. Plus loin le Mont Blanc qui s’impose chaque fois que la pente raidit. On marche, après le col, sur une pâte de débris d’ardoises à la couleur indécise, gris de fusion, presque noire, ou presque blanche, difficile à dire. Le Mont Gond, qu’on appelait autrefois Pointe de Flore, se livre en rose lorsqu’on l’a contourné, on retrouve bientôt le vert des prés, le gîte de Lodze, sa yourte et nos familles. Il est six heures mois un quart. Nous avions rendez-vous à six heures.

Jean Prod’hom