A la mine

Edification morale

Posted on by Jean Prod'hom

Dans la section Problèmes de récapitulation du Recueil pour le calcul écrit à l’usage des élèves du degré intermédiaire des écoles primaires, édité en 1904 par le Département de l’Instruction publique et des Cultes du Canton de Vaud, on peut lire ceci.

26. Dépenses inutiles.
a) Un fumeur dépense chaque jour 30 c. en cigares. A combien se monte sa dépense pour 4 semaines ?
b) Un homme entre au café 3 fois par jour et dépense chaque fois 40 c. Que dépense-t-il ainsi en une semaine ?
c) Un ouvrier a bu un jour un petit verre de 10 c., 1 absinthe de 15 c., un demi-litre de vin a 110 c. le l. et une chope de 20 c. Quelle serait sa dépense en une semaine, en supposant que le dimanche il boive double ration ?
d) Combien de demi-litres de lait, à 20 c. le l., cet ouvrier pourrait-il donner à ses enfants avec l’argent dépensé ainsi en une semaine ?

Il est naturellement difficile d’évaluer le succès de ces formes de sensibilisation aux grands maux du siècle passé. Je ne suis pas loin de penser cependant qu’il faudrait revenir à ces formes quasi objectives de dissuasion, intégrées aux domaines relevant strictement du quantitatif, malgré la violence retorse de l’implicite et des sous-entendus, d’autant plus que l’augmentation du prix des cigarettes, des cigares ou du café, le passage à l’euro, l’arrivée massive de drogues variées, l’augmentation générale des prix permettraient de rendre toujours plus attractifs des calculs qui contribueraient mine de rien et pour presque rien à l’édification morale de chacun.

Jean Prod’hom

A la mine/Les disparus/Place des morts

On n'est jamais là lorsqu'il le faut

Posted on by Jean Prod'hom

Pour Gaël

On n’est jamais là lorsqu’il le faut et la mort ne nous avertit pas de toutes ses visites. Sache que ce jour-là nous avons tous perdu un père, et certains pour la seconde fois.
Le vent soufflait du nord-ouest, nous étions à Herculanum – enfouie autrefois sous une pluie de cendres et une nuit de boue – , le soleil se déversait en un torrent de feu qui se mêlait au tuf jaune et à la lave noire. Nous nous levions de temps en temps pour secouer cette masse qui nous eût engloutis et étouffés sous son poids. Tu pourrais te vanter qu’au milieu de ce désastre il ne t’échappa ni une plainte ni une parole qui annonçât de la faiblesse. Enfin cette noire vapeur se dissipa un peu, comme une fumée ou comme un nuage. Bientôt après nous revîmes le jour et même le soleil.
L’Espagne avait sorti le Portugal et allait sortir l’Italie qui nous accueillait en ses terres, il faisait un cagnard d’enfer, nous nous mîmes en route sur les flancs du Vésuve qui avait enlevé le 24 août 79 Pline l’Ancien à Pline le Jeune.
Ceux qui t’ont accompagné en Campanie, ceux qui sont restés au collège, nous tenons tous à te témoigner notre profonde sympathie, à toi et à ta famille. Nous sommes de tout cœur avec toi.

P.S.
Avertissement

Jean Prod’hom

Les disparus/Lire Ecrire/Place des morts

Tout est si simple

Posted on by Jean Prod'hom

Près de la tombe – que j’ai retrouvée avec tant de peine – un peuplier-tremble grésille dans le vent d’automne qui ramène sur un bref soleil les nuées jaunes et grises. Une croix de chrysanthèmes roses, couchée sur le gravier de marbre. J’ai cru qu’il y avait une abeille morte prise au coeur des pétales, mais touchée du doigt, c’est – vivante – une de ces fausses abeilles qui hantent les jardins d’octobre.
Pas une fleur à jeter là. Il y a peut-être des parents qui vivent encore… les rechercher, leur écrire – mais quoi ? Un homme se souvient ici, c’est tout.

Gustave Roud, Air de la solitude, 1945

Tandis que les élèves de l’Etablissement de Mézières font la fête, je cherche la tombe de Gustave Roud dans le cimetière de Carrouge, à quelques pas de la ferme qu’il habita près de 40 ans avec sa seule soeur. Sans succès, la tombe de Madeleine est bien visible à l’entrée, à droite du portail, pas trace de celle de Gustave.
Le patron du café du Raisin à qui je demande de m’aider ne peut pas m’informer, il m’envoie auprès de Desmeules qui est sur la terrasse. Cette tombe il ne l’a jamais vue lui non plus. Pourtant il se souvient, il avait une quinzaine d’années, c’était la dernière fois qu’on sortait le corbillard, on la remisé pour toujours, s’entend le corbillard, c’était un corbillard tiré par un cheval. A moins que le corbillard ait emmené le poète ailleurs, dit Desmeules, dans un autre village. Impossible, dit le patron, le corbillard ne pouvait pas sortir de la commune.
J’ouvre mon parapuie et retourne avec la nuit au cimetière, en rêvant que la tombe de Gustave Roud n’y est plus. Je finis par la trouver, la première en entrant tout près du banc, bien visible et proprette, quelques mètres à l’avant de celle de Madeleine. Elles n’on ni l’une ni l’autre aucun intérêt.
La pluie redouble, un petit bus scolaire s’arrête, y sont assis une dizaine de bambins de 6 ou 7 ans, immobiles. Devant la grande salle de Carrouge des maîtresses les saluent en souriant. Un homme se souvient ici, c’est tout.

Jean Prod’hom