Il y a les semaines sans brainstorming
l’anneau de fer devant l’auberge
l’intrication quantique
le lamellé-collé
il y a les fourches télescopiques
la considération de ses moyens
l’envers des tapis
il y a le plumet des fifres et tambours
le biais de tes réponses
Jean Prod’hom
C’est un pays sombre et triste ; la route d’E. vous guide par des courbes douces au regard dans une auberge ravernie. O le vin aigre, les cigares étouffants ! Mais il y a un beau ciel clair et gris sur les collines. L’église aiguë de Cossonay crève le moutonnement des verdures bleuâtres. Tout près de moi bouillonne une source de lait dans le canal. Perrette Perrette, je suis heureux et triste à la fois. Ma fuite n’est pas que folie, et Dieu, malgré l’affreux spectacle de ce coeur empoisonné me rendra peut-être la voix que j’ai perdue.
Gustave Roud
S’il regarde ainsi dehors, ce n’est pas tant qu’il rêve avec dans son dos les tâches qui l’étranglent et ceux qui s’affairent chevillés à leur quant à soi, c’est qu’il fait son école buissonnière, vole debout par-dessus la butte et les branches couleur de cendre des feuillus nus du préau. Il a l’esprit loin à l’horizontale, au-dessus des moilles et de l’étang du Sepey, au pied de l’horizon, à L’Isle et Montricher. Ce serait peut-être bien que ceux d’en face en fassent autant, un jour les hommes laisseront tout ça en plan.
Non non, il ne rêve pas, ne conçoit aucun lieu secret, ne creuse aucune tanière, ne ramènera aucun galet, ni la baguette du sourcier. Son esprit vagabonde dans le vent, l’infatigable vent, ajuste de mémoire les parties du paysage qu’il a parcourues, les habitants qu’il y a croisés et les fontaines qui chantent sur la place des villages déserts, maisons agglutinées, vides, fenêtre fermées, portes murées, dépenses condamnées, plus d’épicier, mais des vieux, les derniers vieux.
Il colle tout ça ensemble avec le ciel désintéressé en-dessus qui écarte les murs qui le soutiennent, ça tient comme une fleur. Tout est à sa place, en-deça de l’obligatoire et du facultatif, les choses sont là, pour tout le monde, avec l’évidence qui sied à ce qui est.
Il ramasse en un seul geste les prés et les bois, les lisières, les chemins, les faufile et les pend par d’invisibles fils aux bords du ciel. De là-haut, il en voit plus qu’il ne l’imaginait, mais il s’agit de tout prendre. On perçoit alors quelque chose comme une poussée qui dure intacte, un appel malgré le détournement que chacun fait de soi-même. Et le zénith s’installe au coeur de chaque chose, et rampe, il n’y a personne devant la grande fenêtre, ne le cherchez pas au pied du Jura terme du contrat. Pour traverser le creux que rien ne remplit, il lui avait fallu autrefois un permis de voyageur de commerce, hier un traité de marche en plaine. Besoin de rien aujourd’hui, plus rien à faire ici.
Jean Prod’hom
Pour Floriane
Méditation de Thaïs | New Philharmonia Orchestra / Lorin Maazel violon & direction
Tous les enseignants en convenaient, elle était douée de telles qualités qu’aucun obstacle ne lui résistait quels que soient les domaines, si bien que nous redoutions que nos besaces manquent un jour de ce qui la rassasiait. Vaine inquiétude, elle se montra toujours à même, en puisant je ne sais où, de distinguer un frémissement dans les coins délaissés et les matières les plus inertes. Elle rendait notre métier facile et agréable, on en aurait aimé une demi-douzaine comme elle dans nos classes, brillantes et vivantes.
Nos craintes ne se dissipaient pas complètement cependant – c’est ainsi dans nos métiers – et revenaient par une porte dérobée. Ignorant le chemin que la jeune fille empruntait pour faire tenir ensemble ce qu’elle embrassait, je me mis à craindre sottement qu’elle ajoutât un jour à son menu, sans en connaître les conséquences, l’ultime tâche qui lui eût fait baisser les bras, placer sur le bûcher et brûler ce qu’elle avant engrangé.
Un jour je la vis triste, elle m’apprit qu’une blessure l’empêchait pour quelque temps de se livrer à une passion dont elle ne parlait pas, j’en fus réconforté. Je me mis à soupçonner que la musique avait quelque chose à faire avec la grande santé qui l’animait et mes craintes qu’elle en portât trop s’éloignèrent.
C’est de ce jour que date au fond, je crois, ma certitude que tout ce qu’elle avait fait jusqu’ici avec un réel plaisir ne l’auraient pas comblée si le vide creusé sur les bancs d’école n’avait pas accueilli dans le même temps, là-bas, la musique dont elle charriait l’instrument dans une boîte noire, son violon. Les derniers mois passèrent, elle me sembla s’éloigner toujours plus des lieux qu’on partageait.
Arriva enfin le jour des promotions, à l’occasion duquel il est convenu qu’on se dise au revoir, elle monta sur scène. J’entendis alors un peu de ce qui l’animait et qui lui donnait la force de changer en or ce qu’elle touchait. J’entendis distinctement ce que je n’avais pas imaginé tout au long des années. Elle n’était plus assise tête penchée sur ses devoirs, mais debout devant un lutrin, la tête dans les étoiles. Elle n’était plus l’élève de tête écoutant parmi les autres la parole du maître, mais seule, ou presque seule, faisait entendre par l’une des petites fenêtres de la cellule de sa passion la voix de son violon. Elle me livra le fil ondoyant d’une méditation, fragile et courtoise, et j’acquiesçai à ce qu’elle ne disait pas, écoutez-moi maintenant, écoutez le fil ténu qui me fait tenir debout et qui allège la charge de ce que je sais, écoutez le souffle de ma passion, je m’éloigne, libre enfin.
P.S.
Avertissement
Jean Prod’hom