D’un côté l’étendue où coexistent les bêtes, les vivants et les morts, sans toi ni moi, des bois, des palais, des ruines et d’innombrables feux immatériels. De l’autre des notaires peu scrupuleux qui s’affairent, falsifient l’ordre des successions, bataillent pour un bout de pré, une section ou un quartier.
Le ciel s’obscurcit, les nuages passent sans s’arrêter. Un homme assis sur un banc peine à réconcilier l’écume de ses jours avec l’étendue de l’océan. Chacun se réjouit pourtant de son ombre et cherche dans le regard de celui qu’il croise la confirmation de son existence.
Ce n’est que cela une maison.
Jean Prod’hom