Une fois par jour au moins à la hauteur de ce qu’on a sous les yeux, ni trop haut ni trop bas, ni trop loin ni trop près, assis, debout, couché, sans trop anticiper ni trop se souvenir. En sursis avec trois fois rien.
La lumière d’hiver
La lumière d’hiver, qui a décapé les verts gras de la belle saison, fait voir en décembre des couleurs usées et douces – mauve, lavande, rose, saumon – sorties tout droit de vieilles boîtes de pastels secs.
Bonheur d’aller à pied le long du Lez qui se faufile derrière les herbes sèches entre Grignan et Colonzelle, le long du canal du Moulin de Grillon. On entend leurs eaux gaies derrière le réseau serré des ronces, piquées du rouge de l’églantier et que dépassent les têtes oubliées d’un champ de tournesols. Plus loin des murettes crépusculaires, des ruines orphelines au crépi couleur de paille. Plus loin encore la tour de Chamaret, et roulant sur l’horizon une coulée d’or.
Parler, écrire, dire
Parler, écrire, dire, c’est toujours sacrifier à l’appétit du langage,
se plier aux interdits des langues, rien n’en sort vraiment.
Sinon des bouteilles à la mer.
