Une double couche de laine dans le haut du crâne interdit tout échange thermique. Les mots font demi-tour un peu après la luette et redescendent jusqu’à la vésicule biliaire.
Quelque chose ne vient pas.
Le ciel ne s’en formalise pas.
Jean Prod’hom
(CQR) Où aller s'il suffisait d'aller
Tu attends le retour du chalut, rongée par le sel, avec ta vie ailleurs.
Au Pérou, en Amérique et tout recommencer, tu as beau dire, ce n’est que le dehors d’une même prison. (P)
Où aller s’il suffisait d’aller ?
Jean Prod’hom
(CQR) Jusqu'au sommeil ? Jusqu'aux tournesols ?
Un prix exorbitant, tu ne l’imaginais pas, hors toute mesure, pour que ta vie se défaisant découpe sur les ruines des digues, à deux pas des vieux chromos, dans les rondeurs des voyelles et des consonnes, une maison sans tire-fonds. Je bégaie, c’est ma langue, celle qui accueille le tout venant, le canal de la mécanique et l’église ovale, les virgules, le jeu subtil des prépositions, le manque et ce qui ne reviendra pas. (P)
Jusqu’au sommeil ? Jusqu’aux tournesols ?
Miné aux abords de l’aphasie, première étape lorsqu’on remonte du bing bang, mais si loin, et la sensation d’être plus loin encore. Tout au fond de la nuit que tu creuses à la lueur d’une fenêtre entrouverte, ou dedans avec une chandelle, une vallée qui déborde soudain le dormant de la fenêtre. Je suis bien vivant, un répit dans lequel je m’aventure, de l’autre côté et avec toi. (P)
Jean Prod’hom