Les Marges

La raison retient dans ses mailles les contours des océans mais laisse filer l’interminable vague et l’application des marins, ils ont laissé à quai leur visage, leur famille, le grain de leur voix, les vieux portulans. N’ont emporté que la peur dont aucun suaire ne conservera l’empreinte. (P)

Le poète a ravaudé large, au risque de laisser passer les fantômes qui vont et viennent à leur guise sur la scène en montrant du doigt les absents. (P)

Entrer et sortir à chaque mot, comme d’une maison.

Jean Prod’hom

Le matin, il ne chassait pas la pensée qui obsède, ne la nourrissait pas non plus, la laissait dans sa mandorle lorsque cela se pouvait. Je ne connais pas d’autres voies pour disposer d’une cour et d’un jardin. (P)

Prendre ta main, rentrer à la maison, tout faire pour sortir de nos quelques pensées, s’en faire un lit.

Et rejoindre avant la nuit le delta dans lequel le passé dégorge ses remèdes et ses poisons. C’est le moindre mal, ce qu’on peut espérer : une allée, les saisons, ce qui ne nous appartient pas. Et puis, et puis il y a demain. (P)

Jean Prod’hom

Le vrais morts ne se démontent pas, les vrais morts veillent derrière le visage des vivants qui, s’éloignant, prennent un coup de vieux.

Un mort, ça vit avec un sourire d’ange.

Nous, nous sommes où il s’efface parmi les objets derrière son visage.

Jean Prod’hom