Les Marges

On est tous les dix sur la placette du village de Rougemont, Elisabeth et Didier nous ont rejoints pour la journée, on attend.
Je crois utile de me renseigner auprès d’un vieil homme qui semble connaître le coin, il attend lui aussi. C’est un ancien journaliste de Paris Match, responsable des chroniques touristiques, il a fondé une petite entreprise, un journal dont j’ai oublié le nom et dont il s’est occupé jusqu’au moment de sa retraite. Il s’est créé un réseau dont il peut aujourd’hui profiter. Mais c’est à Rougemont qu’il revient toujours et où il passe chaque année quelques semaines. Il aime cet endroit à l’abri de l’agitation, dans un pays qui va son bonhomme de chemin, avec habileté. Il m’avertit pourtant qu’en rachetant massivement des euros pour maintenir son franc compétitif, la Suisse pourrait se mordre les doigts, la facture devenir toujours plus salée, il s’enflamme. Je ne sais pas trop bien ce que je peux faire dans l’immédiat pour régler les affaires du monde et le réconforter. Pour l’heure il me conseille de laisser tomber ces affaires et d’emprunter le chemin du bas, celui qui longe la Sarine, à l’ombre des érables, des foyards, des épicéas qui la bordent. Quoi qu’il en soit, conclut le Parisien avant qu’on ne se quitte, ce sont les femmes qui décident, je garde le sourire.
Je suis avec des gens qui aiment le grand air, on décide de prendre par le haut. La route qui traverse le village, un village cossu qui s’étend au nord-est, devient un chemin puis un sentier qui, après le goulet du Vanel et le lieu-dit des Allamans, s’élève trois cents mètres au-dessus de la Sarine, jusqu’au sommet du Mangelsquet. Inutile de se demander quelle langue on y parle, il n’y a personne. Pique-nique et parlote avant de plonger sur Saanen. On fait les morts dans la pelouse qui entoure l’église. J’en profite pour faire un petit saut dans le cimetière et faire mes emplettes, des arrosoirs dans tous les coins, j’en reviens les mains pleines.
Didier nous quittent à la fin de la soirée.

Jean Prod’hom

La maison en dur que m’avait indiquée l’autre jour le menuisier au fond de l’Etivaz appartient bel et bien aux Henchoz, mais n’est pas celle qu’a occupée tante Denise lorsqu’elle était enfant. Michel, rencontré ce matin au bistrot, me décrit une autre bâtisse, un grand chalet situé un peu plus haut et constitué de deux parties. C’est celle de droite qu’occupaient autrefois Denise et sa famille. Michel me raconte au passage les démêlés des deux familles, nés d’une décision – de qui ? je ne me souviens plus, mais qui s’en souvient ? – de ne plus faner un bout de terre mais d’y faire pâturer du bétail. On ne partage pas les mêmes misères.
On parle de choses et d’autres, Michel a bien connu Nunus, médecin l’hiver aux Mosses, que je croisais souvent lorsque j’habitais célibataire la rue de l’Ale. Il ne l’a pas revu depuis quelques temps, un sacré fêtard, je l’ai croisé il y a peu, sombre et voûté, il pleuvait.
On achète du pain et on remonte au chalet, déjeuner sur la terrasse. Je prépare le pique-nique pour notre expédition au Lac Lioson, plus de 400 mètres de dénivellation, deux bonnes heures depuis le col des Mosses, les enfants grimpent avec le sourire, taillent leur bâton de noisetier lorsqu’on fait une pause, y gravent leur prénom, pas de plainte, l’envie même de recommencer demain.
On en redemande aussi, juillet est encore là, des fleurs en pagaille, l’altitude, l’eau du lac dans lequel Arthur se baigne, des raiponces, un lys martagon, quelques gentianes, les derniers rhododendrons, aconits et linaigrettes. Édouard nous rejoint à Praz Cornet.
Grand soir, nos deux filles ont réhabilité les lentilles dont elles ne voulaient plus entendre parler, il faudra battre le fer.
La fin de la journée suit scrupuleusement le programme de la fête nationale annoncé : le feu dans la nuit, une animation de province, Jacqui Nicolier, Pascal Dromelet et ses fils, Stéphania et Mélissa, 4 flambeaux, un thé. A notre table un rasta parle de liberté à un musulman qui fait le ramadan, les autochtones se plaignent du peu d’enthousiasme des estivants, on en est. Et pour qu’ils ne soient pas déçus de leur jugement à l’emporte-pièce, on remonte se coucher sans avoir goûté au tartipiat.

Jean Prod’hom