Les Marges

Passe à midi en coup de vent chez les G. qui ont terminé leur repas, je leur amène quelques produits du sud pour les remercier de s’être occupés de Cacao, d’Edelweiss, de Fleur et des poules. Ils m’avouent que Fleur, qui n’apprécie guère Oscar, ne s’est guère montrée, malgré son absence.
Je manque du courage nécessaire pour reprendre les notes de la semaine passée en Ardèche, bois quelques cafés, fais un peu d’ordre dans la bibliothèque, libère un rayon pour les Journaux auxquels je m’intéresse depuis quelque temps, écoute la radio, finis par rejoindre Arthur et Louise dans les combles qui ont attrapé le virus des Jeux olympiques en regardant hier soir jusqu’à tard le spectacle d’ouverture à Londres ; pas grave, on part demain, l’air des cimes les soignera, moi aussi, je n’ai rien fait de cette journée.
Sandra trie les affaires d’école des trois petits et prépare les sacs pour la Lécherette. Un saut à la déchèterie sous la pluie, il ne fait pas plus de 18 degrés. Je retrouve les cartes au 25’000 qui couvrent les régions des Mosses, Montreux, Château-d’Oex, Zweisimmen et charge la voiture.
On quitte le Riau à cinq heures sous la pluie, le Léman et Lavaux sont gris, un peu de bleu sur Yvoire. La Dent de Jaman respire avec peine, toute la chaîne plonge à sa suite dans les limbes, jusqu’aux Muverans. Chavallon fait une tache blanche au-dessus du Rhône, le Catogne a disparu, plus rien ne boucle la vallée. Que deviendraient les choses si on ignorait leur nom et leur position dans ce grand théâtre ? Quelques chevaux anonymes paissent dans les prés lourds du bout du lac.
On sort de l’autoroute à Aigle, comme autrefois lorsque nous montions en famille au chalet de Madame Bellorini qu’elle mettait à notre disposition aux relâches ou à Pâques, la pluie tombe tant et plus, on laisse la Grande Eau à ses méandres pour s’élever par des lacets serrés sur la rive droite de la rivière qu’on devine tout au fond tandis que sur la rive gauche la ligne de chemins de fer des Diablerets fait une saignée dans la forêt. On distingue à peine la Forclaz et Vers-l’Eglise, ou on y songe. On prend un peu au-dessus du Sepey la route des Mosses. L’indication des Voëttes – et du Sernanty – peu avant le col, me ramène à la Murée, à maman, ses soeurs, Louis son père et Hortense sa mère qui tenaient une drôle de maison au bord de la route des Diablerets. Il y cultivaient des fruits et des légumes et gardaient deux ou trois vaches grises, hébergeaient quelques pensionnaires.
On montre notre bout de nez à la Lécherette à 17 heures 43, taches bleues dans le ciel, on ignore tout de l’emplacement du chalet, on téléphone, Françoise fait des signes, Edouard nous indique où parquer.
Nous reste la soirée pour détailler le profil de la longue chaîne du Pic Chaussy et, de l’autre côté le cirque blanc de la Gummfluh.

Jean Prod’hom

Il s’agit pour chacun d’entre nous de recaler sa vie, pour une journée seulement puisqu’on monte demain à la Lécherette. La température s’est considérablement refroidie et cette chute va se poursuivre la semaine prochaine. Sandra et Louise sont descendues au CHUV ce matin, elles traînent en ville, c’est signe que tout va bien, les analyses doivent être bonnes. Arthur a repris sa trottinette et Lili prépare des cadeaux.

Au jardin les prunes sont nombreuses, c’est la première fois. Mais très peu de raisinets, très peu de cassis. Quant au pommier en espalier, il ploie sous le poids des fruits, le bricolage de ces dernières années ne suffit plus.
Les feuilles du cognassier sont malades, mais quelques coings, petits encore, semblent intacts. Pour le reste le jardin peut continuer sans moi, l’herbe est courte. Reste la fontaine que j’ai eu la bonne idée de placer sous le tilleul, elle déborde, l’écoulement est bouché.
Je passe le reste de la journée devant l’ordinateur à trier les photos que j’ai réalisées dans la Drôme et dans l’Ardèche, transfère mes notes de l’IPad et en mets à jour la moitié. Je prépare à manger avant de reprendre la mise au net des billets rédigés à la va-vite la semaine passée. Est-il bien judicieux de prendre autant de temps pour cette entreprise ? Ne faudrait-il pas la recalibrer ?

Jean Prod’hom

Souvent au réveil, la raison instille un doute sur la valeur de nos rêves, tourne au ridicule les aventures de nos nuits, sans qu’elle ne succombe jamais, elle-même, à cet autre rêve, le jour qui se lève, la rumeur, l’amitié. L’homme risque ainsi, chemin faisant, de passer à côté de la nuit, à côté du jour.

Lorsque j’ouvre l’œil dans la chambre blanche, j’aperçois sur le bois du cadre de la fenêtre ouverte un grand oiseau silencieux, la plume gominée, immobile. Je fais un geste pour avertir Sandra de ce petit miracle qui s’envole.
Dernière balade ardéchoise, café à l’ombre de deux mûriers. Retour laisse tendue, me prends pour un dresseur de chien, fais un pas dans l’acceptation de cette bête qui confirme à chacun des siens la justesse des observations de Pavlov auquel il convient parfois de se rallier.
Un paysan sur son tracteur, les oreilles sous des pamirs, effeuille ses vignes. Un ouvrier comble une tranchée dans une cour, il nous parle des frasques de son Jack Russel. Des campeurs gras et gros moulinent leurs jambes épaisses, suent, on est loin du charme discret de la bourgeoisie.
On repart pour une série de 24 sandwiches, dernier pique-nique sur les rives du Chassezac. Un dernier bain, sans le bateau qui a fondu pendant la nuit, 37 degrés.
On rentre par la D579, une départementale sans caractère comme la plupart des routes départementales, Ruoms, Balazuc, Saint-Maurice d’Ardèche, puis Voguë sur l’Auzon et la D103, Saint-Germain, puis la N 102, une semi-autoroute qui longe l’Auzon presque à sec, puis s’enfonce dans un espace sacrifié, on laisse sur notre droite le lit creusé par l’Escoulay, on devine Alba-la-Romaine, j’aperçois dessus la route les necks basaltiques de Sautré, et puis Montélimar, Valence et Genève.
Il est vingt et une heures trente lorsqu’on arrive au Riau, les enfants donnent un coup de main avec le sourire pour vider la voiture, c’est nouveau. Un thé et au lit.

Jean Prod’hom