Dimanche 5 juillet 2009

Chazelles-sur-Lyon est une modeste ville de cinq mille habitants dans les Monts-du-Lyonnais qui a connu ses heures de gloire dans la première moitiè du siècle passé, à l’époque d’Eugène Provot qui y lance l’industrie du chapeau à la fin du XIXème siècle. Ce bienfaiteur de Chazelles meurt riche et glorieux en 1932. Mais Eugène Provot et ses successeurs n’ont pas régné seul sur les chapeaux de France. Ils ont partagé le filon avec les Moreton, Ecuyer, Fléchet, France, Béroul. Et pour clamer urbi et orbi leur réussite, ils se sont tous fait construire à Chazelles des châteaux néo-néo-classiques de stuck. Il n’en reste rien, excepté celui de Fléchet qui tient à peine debout, entouré de pavillons branlants qui ne lui survivront pas.
Le train qui amenait les ouvriers de Lyon ou de Saint-Etienne jusqu’à Viricelles n’existe plus, pas plus que celui qui les conduisait ensuite de Saint Symphorien ou de Viricelles à Chazelles. On a effacé jusqu’aux traces de la gare, et on arrache les rails du côté de Sainte-Foy-l’Argentière.
Que reste-t-il de cette épopée? Les pignons des châteaux de l’esbrouffe ont disparu, demeurent les usines aux briques rouges, les vieilles ouvrières, et les hautes cheminées.
J’ai une préférence pour Brigitte Cibert qui porte avec le sourire ses 88 ans, elle règne seule sur une petite maison sans confort qui a survécu aux châteaux de ses patrons pour lesquels elle éprouve aujourd’hui encore une vive reconnaissance, elle habite rue Pierre Cernize, adjoint au maire à la belle époque de l’industrie du feutre, mort en 1963 avant le grand déclin.
C’est dans son jardinet – d’où on aperçoit la haute cheminée de l’usine Moreton au cintre inquiétant – qu’aurait pu commencer une histoire très banale, l’histoire d’Arthur, un garçon d’une dizaine d’années arrière-petit-fils de Brigitte. Il aurait joué avec un diabolo tandis que la nuit tarde à s’installer.
Cette ville, Arthur, Brigitte Cibert, Eugène Provot, les châteaux, les cheminées, les jardinets sortent tout droit d’un roman d’André Dhôtel dont j’aurais voulu être le lecteur enthousiaste.

Jean Prod’hom

Remise

De retour bientôt – ou un peu plus tard – dans la nuit riche en trompe-l’oeil, happé par un système de dépendances datant des aïeux de mes aïeux, je m’abandonne aux tâches qui m’incombent, à l’espace attendu, au temps convenu, je plisse le front pour me protéger du jour et de ses chausse-trapes, non par prédilection mais repris simplement, comme il sied à celui qui veut rester vivant un moment encore, et ne pas être chassé comme un malpropre, un de ceux qui n’est pas des nôtres.
On rejoint alors le giron abandonné en laissant les autres, soulagés, se murer dans le leur, c’est la contrepartie. On reprend chacun sa tâche en espérant que bientôt on sera en mesure de concevoir plus distinctement cet autre lieu d’où l’on apercevrait enfin, ne serait-ce qu’un bref instant, le visage du manque qui nous enchaîne à nos entreprises sans fin. On sait ce lieu tout proche, plus proche encore, à croire qu’il se confond avec ce lieu, ici même.
On est passé tout près, encore une fois, comme toujours.

Jean Prod’hom

Ombre du progrès

Les généticiens nous promettent chaque jour un peu plus d’éternité. Soit ! Mais faudra-t-il aussi qu’à 105 ans je fasse un môme, que je l’appelle Enosh et que je me charge de son éducation jusqu’à 807 ans ?

Jean Prod’hom
31 mai 2009