Certains viennent à l’école à contre coeur, fatigués, ils n’appartiennent plus tout à fait au monde que l’institution leur propose. Grands déjà, ils ont comme abandonné l’enfance qui décidément les ennuie. Ils se savent plus à l’aise dans les affaires, des affaires de toutes espèces: coeur, argent, bons coups, ambitions, appartenance, alliance et exclusion en tête. L’école leur tombe des mains comme les livres d’enfants.
D’autres sourient, se saisissent de tout ce qui traîne, histoires, bruits, mondes, ficelles, images, livres,… quels qu’ils soient. Tout est bon, ils recyclent à tour de bras et sourient à journée faite, ils se baignent comme Porculus dans la bonne boue, si douce de l’enfance.
Et puis les autres qui hésitent à mi-chemin.
Emerveillé je l’ai été mardi passé lorsqu’une élève d’une douzaine d’années a lu aux vingt camarades qui l’entouraient un livre pour les tout petits:
Elle lit consciencieuse chacune des pages de ce récit, sa voix sourit, elle rayonne. A droite en bas, elle baisse la voix puis s’interrompt un long instant avant de poursuivre au verso, lève les yeux, nous regarde comme si nous avions gardé près de nous ce qui était autrefois en nous, retourne le livre comme un morceau de verre, pour nous faire voir les images jaunes, vertes et bleues qu’elle a goûtées peu avant et qu’elle nous offre. Ses yeux rient aux éclats de la surprise qu’elle nous fait.
A chaque double page le rituel reprend, chaque fois on entend quelques rires dans l’assistance: les rires cristallins du temps des jeux et de l’ignorance, et les rires éloignés de ceux qui savent. Elle ne dédaigne aucun d’eux, ni les fronts lisses ni les fronts creusés par la méditation, le calcul et l’esprit de sérieux.
J’aurais aimé que la lecture de ce livre se prolongeât.
Jean Prod’hom
