Les Marges

La liberté invite celui qui en rêve, à se rendre en des lieux où personne ne l’attend, ni ne cherche à le retenir ; elle ne s’obtient qu’à coups de contre-temps.

Non pas que celui qui a goûté à ses fruits soit condamné à faire bande à part, bien au contraire ; il lui revient de se laisser glisser à l’arrière du cortège et de recueillir ce que celui-ci a abandonné. Car c’est de ce dont personne n’a voulu, de ses dépouilles que l’homme libre s’équipe et fait son lit, en compagnie de ceux qui ont préféré se faire oublier ; ils ravaudent ensemble ce qui aurait pu advenir, le possible, sans que personne ne les envie. En ce sens, mais à l’inverse, les avant-garde ne sont que les porte-drapeaux du régime de la plus extrême dépendance, obligées de souffler à ceux qui les suivent le refrain d’une triste rengaine bientôt cent fois répétée.
C’est le lendemainde la Saint-Valentin que l’amoureux offre des fleurs à son amoureuse, cet idiot est toujours un peu à la ramasse ; mais s’il prend du retard, ce n’est pas avec sa belle mais avec l’histoire.

Jean Prod’hom

Je glisse toute la journée au plus près de la pente, à bonne distance de ce j’aurais, en d’autres circonstances, tenté de retenir ou d’anticiper, les choses, avant qu’elles ne disparaissent tout à fait ou afin qu’elles demeurent possibles.

Un mot encore, clac, le drap tombe, le corps est nu, sans savoir comment cela aura été possible, bon à rien sur un sentier boueux, dans la débâcle d’un hiver qui n’aura pas eu lieu, avec une fenêtre dans le ciel qui nous appelle, ma belle et moi, vers le haut. Nous marchons en silence avec le cœur qui bat.
Je m’installe en rentrant, à la cuisine, devant des champignons de Paris, une tasse de riz, deux artichauts, deux oignons, un pot de moutarde, un œuf, de l’huile, une aubergine, deux courgettes et un poivron rouge. Et des merveilles.

Jean Prod’hom