À la transparence du ciel et des hirondelles, à l’esprit et aux hommes qui en proviennent, aux cabris des ruisseaux et à la patience des pierres, aux jeux du hasard et aux corolles du printemps, aux fruits du sorbier l’hiver, à l’avoine s’oppose tout entier le sommeil que rien n’entrouvre ni ne ferme, opaque, dense et noir comme un poing serré. Personne n’y est entré, personne n’en est sorti, clos sur lui-même comme une nuit au-dedans d’elle-même.
Jean Prod’hom
On appelle plaintes les petits décrochements que l’esprit rumine, qu’il rêve de faire tenir ensemble sur le miroir lisse du temps, petits reflets sur lesquels il pose un bref instant le bout de ses lèvres pour prendre appui et réparer si cela se pouvait l’irréparable.
Jean Prod’hom
Nous les pompiers on n’a pas le choix. Imagine un brasier et au milieu des flammes la détresse d’un enfant qui hurle. Ou tu te jettes à son secours, parce que tu ne saurais supporter l’insupportable une minute de plus, et vous mourez ensemble dans l’horreur. Ou tu t’éclipses, et tu brûles le reste de ta vie à tout petit feu dans ta maison de campagne, avec chaque matin les yeux de l’enfant qui t’attendent, grand ouverts et hurlant d’effroi.
Jean Prod’hom