La pluie encore

La pluie encore, on n’en voit pas la fin. Qu’à cela ne tienne, il y a du feu dans la cheminée et ce n’est pas moi qui l’ai fait. Un cluedo après le déjeuner, j’y ai joué autrefois dans les Cevennes. Le soleil fait quelques apparitions tout au long de la matinée et réitère ses essais l’après-midi.
Parlote à table, je me tais sans m’enfermer dans le mutisme pour honorer ma décision de la veille et ne déranger personne. Curieuse impression d’entendre dans la bouche des autres ce que j’aurais pu dire ou ce que je n’aurais jamais dit.
Descends à la rivière avec les filles, entends au passage sur la nouvelle place du complexe scolaire le langage brutal des copains qu’Arthur s’est faits, et n’apprècie guère leur air de chien battu. Mais il faut bien qu’Arthur se déniaise.
Tout a pris la couleur des saules, le vert tendre et le jaune presque gris des fresques de Giotto : les bosquets, les aulnes, les peupliers et la terre du chemin côtier, sous un ciel à multiples couches de gris qui filent chacune à sa vitesse vers le sud, sans influencer la trajectoire et les teintes de l’autre. Les roseaux, pâles comme l’orge quand il est mûr s’apparient avec l’eau du Lez qui lance des gouttes d’or en forme de dragée. Je suis le miroitement de l’eau et le vent qui rabat soudain les couleurs les unes sur les autres. On doute soudain du haut et du bas, on est prêt à admettre que la terre tourne et qu’elle nous a déposé sur sur cette rive. Les filles ont ménagé un gué qu’elles franchissent pieds nus avec leur trottinette sous le bras. C’est sur la rive droite que nous rejoindrons le village. Les arbres fruitiers plantés au printemps passé ont été vendus sur les places de marché de la région.
Corrige exactement 10 travaux pendant que Sandra et les filles se rendent à Poët Laval avec Françoise et Édouard.
Valentine qui a passé quelques jours à Paris vient se reposer deux jours avec nous avant de repartir à Londres. Les copains qu’Arthur s’est faits viennent le chercher. Le jour tombe derrière la tour de Chamaret, avec un peu de pluie, il est dix heures, une faible lueur de braise résiste au-dessus d’épaisses cendres, le gris de fer chauffé à blanc se confond avec la nuit qui monte. Arthur a trouvé une martingale au jeu du solitaire.

Jean



Un marteau-piqueur

Un marteau-piqueur, des aboiements, le souffle rauque du mistral, mais aussi les voix enchantées de Françoise, Sandra et les enfants qui jouent au cluedo, c’est comme un lendemain de fête, la matinée rampe jusqu’à midi. Par la fenêtre les feuilles argentées des saules balaient le ciel, puis tout redevient immobile et silencieux, un bref instant, avant que le manège ne reprenne. Je crains que la journée me passe sous le nez, il est temps de se ressaisir.
Françoise et Sandra, Arthur, Louise et Lili partent pour Grillon, à pied et en trotinette. Edouard prépare le repas de ce soir et moi le voyage à Naples.
Je rejoins l’équipée à Grillon d’où je rentre à pied, avec Lili et Arthur qui veulent reprendre une conversation avec une jument noire et son poulain qu’ils ont commencée à l’aller. L’eau coule à flots dans le canal, mais tout est très sec autour, un vieux bêche un lopin, sa vieille attend des plantons à la main.
J’écoute une émission à la radio sur la république de Salò, au cours de laquelle Le Jardin des Finzi-Contini, un film que Vittorio de Sica réalisa en 1971, est évoqué. L’ajoute à ma longue liste des choses à lire, à entendre, à voir,…  
Monte à Grignan en fin d’après-midi, puis traverse Chamaret, tourne à l’entrée de Montségur, fais une halte à Richerenches où je bois une verveine. Lis le journal qui m’apprend que le Président sortant est à Ajaccio pour se pencher sur la sécurité, il réclame un meilleur contrôle des armes. Il finit son voyage dans une usine qui produit de la confiture de clémentine, il y demande un peu de l’aide, celle dont il a tant besoin pour rester aux commandes d’une affaire qui pourrait prendre l’eau.
C’est ce soir, après une longue discussion inutile, que je décide de ne plus parler de cette école qui me désespère. C’est dit.

Jean